Beto

Diário de Rorschach 12 DE OUTUBRO DE 1985: Carcaça de cachorro no beco esta manhã. Marcas de pneu no estômago estourado. A cidade tem medo de mim. Eu vi seu verdadeiro rosto. As ruas são valas extensas e as valas estão cheias de sangue e quando os drenos finalmente cicatrizarem, toda a praga se afogará. A sujeira acumulada de todo o sexo e assassinato vai ferver em torno de suas cinturas e todas as prostitutas e políticos olharão para cima e gritarão "salve-nos!"... Eles tiveram uma escolha, todos eles. Poderiam ter seguido os passos de homens bons como meu pai ou o presidente Truman. Homens decentes que acreditavam que um dia de trabalho merecia um dia de pagamento. Em vez disso, seguiram as fezes de libertinos e comunistas e não perceberam que a trilha levava a um precipício até que fosse tarde demais. Não me diga que eles não tinham uma escolha. Agora, o mundo todo está à beira do abismo, olhando para baixo no inferno sangrento, todos aqueles liberais e intelectuais e faladores de seda...e de repente ninguém consegue pensar em nada para dizer. 13 DE OUTUBRO DE 1985 Dormir o dia todo. Acordado às 4:37. Proprietária reclamando do cheiro. Ela tem cinco filhos de cinco pais diferentes. Tenho certeza de que ela engana o governo. Em breve ficará escuro. Abaixo de mim, esta cidade horrível, grita como um matadouro cheio de crianças retardadas. Nova York. Na noite de sexta-feira, um comediante morreu em Nova York. Alguém sabe o porquê. Lá embaixo...alguém sabe. O crepúsculo cheira a fornicação e más consciências. Acredito que vou me exercitar. 13 DE OUTUBRO DE 1985. 20:30: Reunião com Veidt deixou um gosto ruim na boca. Ele é mimado e decadente, traindo até mesmo suas afeições superficiais e liberais. Possivelmente homossexual? Preciso lembrar de investigar mais a fundo. Dreiberg é tão ruim. Um fracasso flácido que fica choramingando no porão. Por que tão poucos de nós permanecem ativos, saudáveis, e sem distúrbios de personalidade? O primeiro Nite Owl administra uma oficina de conserto de carros. A primeira Silk Spectre é uma prostituta envelhecida e inchada, morrendo em um resort na Califórnia. Captain Metropolis foi decapitado em um acidente de carro em '74. Mothman está em um asilo no Maine. The Silhouette aposentou-se em desgraça, assassinado seis semanas depois por um adversário menor buscando vingança. Dollar Bill foi baleado. Hooded Justice desapareceu em '55. O Comediante está morto. Apenas dois nomes restantes na minha lista. Ambos compartilham acomodações privadas no Rockefeller Military Research Center. Eu irei até eles. Eu irei e contarei ao homem indestrutível que alguém planeja assassiná-lo. 13 DE OUTUBRO DE 1985. 23:30: Na noite de sexta-feira, um comediante morreu em Nova York. Alguém o jogou pela janela e quando ele atingiu a calçada, sua cabeça foi empurrada para dentro de seu estômago. Ninguém se importa. Ninguém se importa além de mim. Eles estão certos? É fútil? Em breve haverá guerra. Milhões irão queimar. Milhões irão perecer em doenças e misérias. Por que uma morte importa contra tantas? Porque há o bem e há o mal, e o mal deve ser punido. Mesmo diante do Armagedom, eu não irei ceder nesse ponto. Mas há tantos merecendo retribuição...e há tão pouco tempo.